Métamorphose

De droiture en maintien
l'homme raide avançait.
Sous ses pieds, des semelles,
du cuir
une autre peau
isolant de la terre,
des bouses, flaques d'eau.
Son corps est une église
en pierre
ses vitraux
mosaïques sévères,
ses flèches portent beau.
Cet édifice brise
les vagues
sur son dos.
De son corps, seuls s'évadent
des signes homologués
humour sûr,
phrases fines
mots,
répliques à propos.

Mais le bout du chemin
fatalement surgit.

Un matin
il se lève
comme un autre matin.
Quand le soir
il se couche
la pierre est craquelée.
Dans son dos
il lui pousse
des poches,
et ses paupières-stores
commencent à s'écarter.
Désormais vésicules
les poches se sont gonflées
et palpitent en mesure
patientes
rassérénées.
De ses pieds
radicelles
poussent désordonnées
et agrippent la terre
ventouses motivées.

Demain les vésicules
doucement
s'ouvriront.
Légères
une à une
sensibles,
dérisoires,
monteront en volutes,
poésies
et histoires.