Faux départ

Monsieur se fait la malle

L’est pas dans son assiette

L’a sniffé du Bhopal

Qu’a noirci son rumsteck.

Madame fait sa chieuse

L’a souri aux passants

L’est limite obséquieuse

Qu’il se dit, trébuchant.

Sa valise est trop lourde

Et ses bras tout petits

Il la traite de gourde,

Sa rombière ! Eh, tu suis ?

Branle-bas dans sa tête

L’a sorti son mouchoir

Pour torcher ses lunettes

Récurer son miroir.

Il contemple la bête

Exerce son rictus

Lâche un rôt, puis il pète

S’imagine en cactus.

En cactus ? Oui Madame

Une idée qui lui plait.

Plein d’épines, pas d’âme.

Quoique… Sobre ? Ça le fait ?

Voilà qu’il philosophe

Trop plein d’âme, cactées ?

Des questions ? Catastrophe !

Vit’ sa main au paquet.

Ah !! Il retrouve ses aises

Ses bagages, défaits, sur le lit…

« Tu viens ? Quand c’est qu’on baise ? »

« J’arrive… Mon chéri. »