Au loin

J'aimerais oublier ce dont je ne me souviens plus

J'aimerais oublier ce que je ne connais pas

Grimper à la cime d'un arbre

Contempler la lumière

Regarder les feuillages qui bruissent

Leur éclat

Ecouter les murmures que fredonne l'hiver

Voir, sans amertume la rose se faner

Laisser mon cœur battre

Sourire, respirer.

Rêveur

Etait-il autre chose que le rêve d'un autre

Créature onirique avatar du sommeil

D'un quelconque rêveur ?

Etait-il autre chose qu'un faisceau de dentelles

Connexions empiriques fugaces hasardeuses

A l'insu d'un dormeur ?

Ou était-il - peut être - une scène d'un film

Un surplus obsolète occulté au montage

Au gré d'un narrateur ?

Où va-t-il, au réveil de cet autre qui le rêve

Rejoint-il une horde de compagnons rêvés

Par ce même rêveur ?

Se souvient-il de lui, éveillé,

Du rêve qui le nimbe,

Se voit-il quelquefois

Dans les yeux du dormeur ?

Prend-il quelque repos erre-t-il dans des limbes

Attend-il endormi, le sommeil du rêveur

Fait-il nuits après nuits, aussi, ses propres rêves

A son tour créateur ?

Ecrit-il des histoires des mythes des légendes

Connaît-il les regrets les remords et le temps

L'angoisse de la mort au réveil de qui le rêve

Etanche-t-il sa soif de réponses aux mystères

En s'inventant des Dieux des Prophètes des Lois

Fuit-il désespéré vers de paradisiaques ailleurs ?

Reconnaît-il l'amour, poursuit-il quelque quête

Répand-il la souffrance en répliques à ses peurs

Jusqu'en mes propres rêves

Quand j'oublie de douter

Me prends pour le rêveur

Qui va se réveiller

Convaincu d'être l'autre, l'individu qui rêve,

Et non sa créature

Onirique

Avatar

Du sommeil

D'un quelconque

Rêveur...

Ricochets

Accroupi, j'ai lancé mon bras

Vers l'autre berge

Lâché la pierre lisse

Vers les rayons rasant

Vers les rouges incendiaires

La lointaine lisière

Vers le rideau de branches

Qui bordait cet étang.

J'ai compté les rebonds.

Arabesques. Sursis

Espoirs d'autres, d'encore,

Une course de plus ?

Mais la pierre a coulé

La pierre a disparu.

Ma main a repéré un galet plus propice

Aux fugaces baisers aux rides entrelacées

La mince pellicule s'est muée en complice

Le temps de quelques bonds

Et puis l'a englouti.

La nuit est arrivée étouffant les feuillages

En une masse sombre, effaçant l'horizon

Les galets ricochaient, un à un sur la nappe

Placide de l'étang insouciant des rebonds

De l'envol, de la chute, fatale, inexorable

Des pierres qui gisaient, muettes tout au fond.

Je lançais des galets rêvant de longs voyages

De périples, d'odyssées, de pérégrinations...

Partie

Ce n'était pas l'obscurité

Son tour n'était pas encore venu

Mais la lumière a déserté

Mes yeux trop ternes

Sans plus attendre.

La lumière avait disparu

Sous quelle pierre de l'univers s'était-elle cachée ?

Avait-elle un jour existé ?

De ce monde opaque je ne distingue

Que de vagues épaisseurs moites

Qui m'obsèdent m'oppressent.

Il n'y avait pas de héros

Fût-il de verre, de brins de laine

Peut être encore des oripeaux

Quelques lambeaux, traces anciennes ?

Plus de lumière, plus de reflets

Pas le silence mais pas de bruit

De vagues sons évanouis. Des acouphènes ?

Ce n'était pas l'obscurité

Amas de gris mal entassés

Au loin la forme d'une potence

Se consumait sans une flamme

Odeurs de cendres, des bouts d'histoires.

Feu la mémoire souvenir d'un brasier ?

Je n'avais pas vraiment vieilli

Sans rester jeune, et la lumière

En d'autres lieux s'était enfuie

Sans une promesse.

Ce n'était pas l'obscurité

Juste une vague épaisseur moite

Un poing qui serre ma poitrine

Quand dans ma tête, des portes claquent.

La lumière avait déserté.

L'obscurité ? Une promesse.

Quelque chose

Là, derrière les notes, quelque chose dura.

Au-delà des sons en deçà des silences

Quelque chose vibrait qui ne disait son nom

Ne dévoilait son âge, quelque chose vibrait

Que je ne savais pas.

Là, derrière la lumière, quelque chose brilla.

Au-delà de l'éclat du brillant et des ombres

Quelque chose éclairait qui ne se montrait pas

Qui ne disait son nom et qui n'avait pas d'âge

Plus loin que la lumière, tout à travers le sombre

Quelque chose éclairait que je ne voyais pas.

La maison prend les sons les transforme en musique

Et le chant de ses murs me consolent du temps

L'instant est univers il enfle se fractionne

Si j'étreins ses promesses ses traces ou ses ruines
Partout il se dérobe, déjà il n'est plus là.

Je suis l'arc et l'archer la flèche comme la cible

Je suis triste, j'ai peur ; quelque chose existait

Qui n'avait pas de nom et qui n'aura pas d'âge

Quelque chose existait que je n'embrassais pas.

Quelques instants de paix

A la pointe où la vague rencontre le genêt

Nous fîmes une halte, quelques instants de paix.

La mer berçait ses rêves, fragments éparpillés

D'un monde de chimères... Un silence jaillit.

Ma vision se troubla, la masse bleue, liquide

Se muait en désert ; un océan de dunes

Scintilla devant moi couleurs ocres et brunes

La silice exultait, rivières et cascades

De ses grains colportaient le chant inexpugnable

D'un monde sans dessein un monde sans frontières

De grâce de mystère... Le silence enfanta.

Mon regard s'aiguisa, j'embrassais la lumière

Du levant au ponant. Les songes de la mer

Que portent les courants jusqu'au bout de la pointe

Où nous fîmes une halte, se mêlèrent aux vents

Eveillant un silence.

Eté

Par la fenêtre ouverte filtre la chaleur

Le silence volette se posent quelques notes

Musique. Parfums.

Par ta chemise ouverte glissent mes regards

C'est l'été le printemps a tenu ses promesses

L'hiver ne renaîtra qu'après la nostalgie

Il n'y a rien au-delà de ta chemise ouverte

Que le grain de ta peau...

Printemps

Et le temps se fit dense.

Le printemps, tout en accointances flotta.

Il s'installe se dépose, léger

Les sons s'étirent de portes en portes

Sans feindre de s'excuser.

Ils transportent leur obole. Des partages sucrés.

Plus loin une branche s'impatiente

Frétille sous le vent. Ses feuilles superposent

Leurs reflets aux regards du passant

Elles brillent se verdissent d'apprêts.

Quelques pas illusoires et déjà

Tu me tournes le dos, déjà tu effaces les traces

Que je n'ai jamais su laisser.

Ton sourire s'envole au-delà des hameaux

Les larmes susurrent leur saveur sur ma peau.

Je cogne sur les portes mais leur bois emprisonne

Mon poing.

Des murs, glissent des chuintements diffus.

Ils fouillent, épousent toutes formes, les avalent, absorbent

Bientôt ne restent plus que regrets indistincts

L'amer soulagement des faux renoncements

L'odeur, âcre, fanée, des restes calcinés.

Et le temps se fit dense.

Le printemps tout en accointances, en frimas se mua.

Il y a

Il y a ces sols fauves où rampent les espoirs

Des rochers de guimauve, des accents de guitare

Il y a ces voraces désirs de nulle part

Les fontaines, des ombres dansant dans les miroirs.

Il y a de fugaces apnées au cœur du Temps

Ces retours vers la grève que lèche l'océan

Il y a l'armistice qui gît entre deux  guerres

Tous ces morts qui existent par-delà la frontière.

Il y a de l'ébène tout maculé de sang

La lumière qui borde la nuit de son drap blanc

Des lèvres qui se scellent, l'enclave asphyxiée

Les battements obscènes, le sperme desséché.

Il y a nos paupières cousues au fil des mots

Les cohortes en armure, métal froid, leurs drapeaux

Qui claquent leurs féroces chants pour champ d'horreurs

Les théâtres bien sombres, branle-bas des ardeurs.

Il y a nos murmures qui dansent sur un fil

Les rires après la chute ou devant les fusils

Il y a des bourrasques qui caressent la terre

La pluie en hallebardes, des souvenirs amers.

Il y a cette empreinte, alliances désunies.

Il y a ces refuges où s'épuisent les nuits.

Il y a ces deux lunes dans le ciel de Tokyo

Un chat botté, ces ruses, le nez de Pinocchio.

Il y a des échardes, la camarde, les cris

Sous la peau, l'os, l'ivoire, les pleurs inassouvis...

Il est temps de défaire les décors, d'oublier

Les récits, les histoires, il est temps de ranger

Dans les plis, intervalles, aux creux des battements

Les futurs, craintes, espoirs ; les bijoux en fer blanc.

Il est temps de défaire il est temps de ranger

Les décors et les chaînes. Il est temps d'oublier.

Le homard

Un jour tout en obliques, où les lettres pivoines et les phrases artichauts, cœurs enfouis sous les feuilles baveuses, s'avachissaient d'ennui et de tristesse, j'eus l'idée d'inventer la vie, la terre, les femmes et puis les hommes. Mais je ne sais aujourd'hui encore, pas pourquoi je créais le homard.

Un jour, certainement, dans cette chambre close, pour conjurer les ombres, m'amuser dans la ronde où tout m'échappe et fuit, j'inventerai la mort. Par souci d'esthétique, l'élégance du geste, fût-il vain ou futile. Mais ce sera certainement par esprit de vengeance ou hélas, par dépit que je créerai les tiques, les outrages, les grincements de dents.

Bien sûr, je ne sais pas pourquoi j'ai laissé aux hasards les chevelures blondes, les princesses moribondes dans leur robe qui brille guettant dans leur donjon le retour imminent du père fouettard, quand elles croient attendre l'évanescent éphèbe qui pleurniche au portail.

Un jour, c'est le destin qui en est seul la cause. Le lendemain, l'ivresse, le besoin de câlins ou le feu qui s'éteint, le pollen qui s'envole, la forme des nuages, la carapace rose du homard sommeillant (pourquoi donc l'ai-je créé ?).

A toutes fins utiles, j'ai inventé les rêves puis fait semblant de croire qu'ils cessaient au matin. J'ai, évidemment aussi créé l'Histoire - ou bien l'histoire ? - en tout cas celle des absences transformés en récits. La mémoire qui sert à oublier. Depuis j'ai peur des grains de sable qui roulent et puis qui grippent et leur humour grinçant.

Au fait, comment donc ai-je pu faire pour créer le hasard ?

Là-haut sur la corniche une araignée file, vacille. Plus loin des flots de sang imbibent les déserts pour les rendre fertiles quand les vents malicieusement s'échinent à recouvrir les traces d'un ailleurs souverain.

Seul, sur ma chaise à bascule je fixe la ligne versatile, pendule horizontal. Et un, et deux... la chaise. Et trois, et quatre... la glaise. Et quatre et cinq la faim la soif... Et six.. et sept, s'égrènent... et huit... bascule, s'allonge infini. Il se gondole. Reptation, antre rouge, battements. Neuf... s'invente se réinvente la naissance, instant ! Aucune oblique. S'invite le homard...

Dimanche

La fenêtre est fermée. La théière blanche se tait. Dehors, la lumière fredonne tout bas un air de printemps égaré que tout le monde ignore, dont tout le monde se fout. Les corolles s'affaissent, les roses entonnent leur sempiternelle rengaine de serments surannés ; j'aimerais oublier. Ou bien me rappeler.

La prairie en pente douce, jardin vu de l'orient, un ciel tout en nuances, un parapluie noir, pique-nique et audaces ; avril qui ne pouvait nier l'été.

Les salins en lignes franches, reflets, eau égaré, une chambre et janvier qui faisait tout son possible pour croire en un printemps. Mais le printemps tua l'été, août courageux agonisa silencieusement tandis que sur une autre planète, une nouvelle saison s'ébauchait. Nuances apaisantes, douceurs. L'automne reprend son souffle, prépare, rédempteur. Et ce fut février. Février... Février qui exulte, ravive les couleurs. Aussitôt effacées. Qu'importent les saisons, qu'importent les planètes, les mois et la douceur, les regards bleus, la fièvre, sourires et la chaleur. Au fond, les sentiers ne conduisent jamais qu'au bout du sentier !

La cloche de l'église scande toutes les heures, le vent souffle parfois, de l'ouest le plus souvent ; les oiseaux chantent, se taisent. Dans le ciel, le lune fait des manières. Son cycle influence les flots. Dans les postes, sur les écrans, les nouvelles succèdent aux nouvelles, déroulant l'illusion de vagues silhouettes flottant dans le néant, de vaguelettes immobiles d'un éternel présent, de passé mortifère, de futurs angoissants.

Au cœur, profond, se cache l'inconnu aux multiples facettes, tandis que sous mes yeux s'exhibent le sillon qui chaque jour approfondit sa trace, le rocher qui dévale, le gouffre tentateur. Dimanche ? Pas de quoi pavoiser.

La fenêtre se ferme. La théière se tait. Obstinée Dehors, la lumière s'entête à fredonner et les nuages pèsent. Hiver tout comme été.

Dimanche ! S'il venait un message, de quoi serait-il fait ?

Crier ?

A son cri, le silence sourit ; à sa façon, sobre, il s'en moqua. Nul fantôme, nulle âme vagabonde ne revint sur ses pas. Nulle aurore ni pénombre ne traça de chemin. Assoupies, les formes monotones esquissèrent leur ronde, rituel du matin.

Sous la coupole oblongue, le cri périclita, s'excusant de n'être plus le même, s'en voulant d'en être arrivé là. Des gémissements sortirent des cavernes. Là, Stupeur étayait le plafond d'où tombaient quelques Peines emportées aussitôt par des Sanglots défunts. Plus bas, bruissaient encore quelques Invectives mêlées à des Remords dont les afflux  visqueux taraudaient les racines d'archaïques piliers. Soudain une secousse interdit le passage d'un essaim équivoque de Peurs et de Plaisirs...

Sur une affiche publicitaire, Chaos paradait : "Chaos est ta demeure, que le ménage soit bien fait !" La musique  lancinante ronflait ses litanies faciles et bon marché, si habiles à se propager que l'air en paraissait saturé. De toutes parts, des prosélytes zélés, éviscéraient consciencieusement des rêves.

Et le cri s'assoupit, se tarit, s'évinça de lui-même. Le vide s'installa. Un écho prit sa place, venant de très très loin, d'avant le marchandage, d'avant les barricades, d'avant tous les linceuls. Un écho androgyne, dépourvu d'origine, psalmodique et cruel. Un écho versatile, féroce procréateur.

Ainsi, chaque nuit, épuisé de cette rivalité sourde, ces féroces combats que se livrent à son insu Echo et Narcisse, ce qu'il reste des rêves viennent apaiser ses misères, relever des décombres ce qui peut encore être sauvé. Au matin, la guerre et ses souffrances, rituels de nos chaînes, peuvent ressusciter.

Parfois, autour de l'équinoxe, entre aurore et pénombre, peu à peu enfle et roule un cri. Le silence sourit...