Arachnée

Dans l'air, de vagues gouttes de poussière

Mollement batifolent, les insectes bourdonnent
Et le lys, fainéant ajuste sa corolle
Au charme de l'instant.

Sur l'escalier de pierre les fourmis affairées
Ignorent leurs oeillères, tracent leur sentier.
Quelques pies en duos, sautillent et jacassent
Mais le livreur de lait n'est pas plus qu'une image
De livre à colorier. Le temps dans son hamac,
Placide, se prélasse. Je m'applique à bouger,
Immobile, à petits pas, moins leste que l'Achille
Bien moins prompt au combat.

Pour l'heure, des sirènes, bateaux, allégories
M'inspirent quelques craintes, quelques désirs aussi
Des ailleurs, aux frontières taillées par l'horizon
De multiples moi-même en ruban d'illusions
Comme de lourds échos à la chute première
Suivant la trace ronde et sa course immuable
De microsillon. Ah... La Voix son Maître !

Dans le jardin d'espoirs, berceau des cimetières
Je ne vais plus aller. Ou alors, promeneur en goguette
Et pour m'émerveiller de ces fleurs impatientes,
De la pierre tachée, des allées qui badinent,
Crissement du gravier. Passer.

Sous la courbe gracieuse de quelque galaxie
Quelques amas – de chair – s'ébattent
Tombent dans l'oubli.

Rêve

Elle est vêtue d'un linge blanc

Simple voile sur ses courbes offertes

Assoupie, tel un langoureux étang

Dans la plaine recouverte de neige.

Sa poitrine ondule lentement

Le rideau par la fenêtre ouverte

Epouse le subtil mouvement

Le ressac, va et vient

Des vagues sur la berge.

Où est-elle ? Où est-elle vraiment

Cachée sous ses paupières ?

A-t-elle un autre corps

Ailleurs, quand celui-ci sommeille ?

Autre lieu, autre soi

Et pourtant toujours elle.

Je ne sais.

Je ne sais pas vraiment

Est-ce moi ? est-ce elle ?

Qui de nous en ce lieu, cet instant

Qui de nous fait un rêve ?