Lundi.
Ou jeudi peu importe
La
mesure du monde décroît
Tandis
que l'omnivore
Mélancolie
grignote mes envies.
Les
vagues ne cessent d'aller
Sans
venir, les nuages peignent
D'autres
rêves, des ombres
Que
je traverse, sans voir.
J'aimerais
qu'une cloche résonne
En
un vallon étroit
Que
l'encre d'un pinceau
Dessine
sur la toile
Le
froid.
Le lieu est si étrange
Il ne dit rien d'ailleurs
De voyages ou d'errances
Il semble sans substance
Nul sentier nulle trace
Ni passage ni vent.
Il n'est qu'un battement
Qui me flotte m'absorbe
Quand le son de la cloche
Dissout toiles pinceaux
Et que je rejoins l'onde
Nuages, rêves, ombres...
Délaissant les berceaux.
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