Toile

Une toile. L'image de ton dos

Nu, à la fenêtre tes deux mains

Egarées dans le flot

Cru, d'une brassée de lumières.

Tes seins, ou leur mirage, en écho

De mes rêves cachés sous tes paupières

Une toile, univers et enclos

Tendue sur le châssis

De nos vies éphémères.

Tourments

Sur le plateau de bois se serrent quatre pommes

Jaunes, rougies mais à la peau fripée

Dans la boîte d'os grise une souris grignote

Le gruyère mou de mon cerveau usé.

Je pense à ces pensées tranchantes et vermeilles

A ces traces incisives, nettes, acérées

Autrefois. Comme un filet descend, emprisonne

L'espace, le brouillard s'étale, envahit

Les allées les recoins carrefours. Les ombres

S'effilochent, l'opaque rafle la mise, les ruelles

S’endorment, les avenues peu à peu se transforment

En voies sans issues.

Sur le plateau de bois, rouges mais jaunies se fripent

Quatre pommes, serrées ; leur silence indulgent

Apaise mes tourments.

Enfant

Je me souviens je crois, d'une fumée âcre

De chemins de feuilles ocres

Qui sous les pieds craquellent

D'odeurs du matin à l'orée de l'éveil

Du temps qui prend son temps à réveiller la terre

D'instants recueillis là, accueillant la lumière.

Je me souviens, c'était, je crois, avant-hier.

Attendre, oublier ce qui se fait attendre

Attraper puis laisser se dissoudre les trappes

Chasseur de mystères inconscient du mystère

Même de la chasse, voleur gai du vertige

Souriant à l'audace, se riant des menaces,

Enfant ! Sans souci pour ses pleurs

Infiniment fugaces, ignorant des tourments

Qui peu à peu, un lendemain

Refont surface.

Fragments

Si tu pousses les portes cachées sous le linteau

Comme une escorte revêche glissant incognito

Dans les ombres qui peignent ces fragments d'obsessions...

Si tu entends les rêves dans les poussières d'antan

Comme une danse lointaine au miroir captivant

Dans les eaux qui reflètent ces fragments d'illusions...

Si ton âme sereine discerne sous les traces

Des vestiges d'hier, l'irrépressible trame, filigrane tenace

Du temps ; parcelles de mémoires, fragments de partitions...

Info !

Vernissage ce jour, expo jusqu'au 2 octobre... A Béhuard (49), un joli lieu.

Sens

Comme les mailles d'un filet, d'une nasse

Les herbes aux tiges enchevêtrées l'enlacent, le menacent.

Si les chants, les échos, bruissements l'environnent

Ses pensées encerclées vainement tourbillonnent

Et le laissent pantois, hagard jusqu'au vertige.

Sourd.

La lune, fidèle à ses serments nuit après nuit veille

Elle berce la mer de vagues en ressacs, de rêves en éveils

Les nuages sculptent en dansant des rides à la terre

Les arbres obstinés s'étirent vers l'éther

Sur son cœur engoncé pèsent des vestiges.

Muets.

Sous le souffle des vents les effluves voyagent

Par delà les sommets les gorges les crevasses

Au-delà des frontières, plus loin que l'horizon

Elles portent l'orage des étreintes voraces

Des désirs impérieux. Erigés. Callipyges.

Aveugles.

Têtes

Sommes-nous autre chose qu'une tête d'épingle

Un tout petit point noir,

Minuscule rondeur dans un billard géant ?

Sommes-nous autre chose que cette pluie acide

Rongeant le creux du ciel jusqu'à le dégrafer ?

Sommes-nous autre chose qu'un torrent d'infortune

Roulant nos hébétudes au sein de nos déchets ?

Sommes-nous nos écrans qui dans la nuit clignotent

Pixels humanophiles, aimables, complaisants

Dans leur férocité ?

Derrière nos portails, des allées, rectilignes

Menant à d'autres portes, massives, verrouillées.

Derrière nos miroirs, nos rires si lugubres

Nos corps qui se délitent vers des fosses à purin.

Sommes-nous nos passés en quête d'une lune

Vers des futurs factices en rêves congelés ?

Errant dans l'univers, ce spasme, cette écume

De l'aube des confins jusqu'aux franges élimées

Petite bille folle, de chutes en culbutes

Je ne vis ni ne meurs, partout terrorisé.

Sommes-nous autre chose qu'une tête d'épingle

Un tout petit point blanc,

Flottant dans le néant de toute éternité ?

Etre-temps

Je n'ai pas pu bouger de crainte d'une chute

Et ne suis pas resté par peur d'enfermement

Je n'ai pas su trouver l'ermite, sa cahute

Je n'ai pas joint mon pas à celui de l'errant.

Je suis dans l'entre-deux, l'étrange crépuscule

Nourri d'aube fragile, d'aurore balbutiant

Le zénith m'ennuie, trop de Majuscule !

Mais les nuages lourds désolent mes tourments.

Je descends quelquefois les marches serpentines

Espère puis déteste les mornes paliers

J'évoque étreins maudis, enfin redessine

Les liens qui se dénouent pour mieux nous relier.

Les jours rallongent raccourcissent. Les ombres

S'étirent se confondent. L'automne

Sang et or, feu, se recueille

Au chevet de l'été.

Compatissant.

Et voilà ! c'est un recueil, textes et photos. "Matières" en est le titre.
Si vous êtes intéressées(és), vous pouvez le trouver ici :

http://www.thebookedition.com/matieres-henri-evrard-p-122725.html

In-Visibilité

Je suis de ces passants

Qui ne laissent pas de trace

Un vagabond muet aux rires insensés

Un aveugle voguant vers d'austères mirages

Epris d'élans curieux, corseté d'anxiété.

Je me glisse parfois dans quelque générique

Mais les lettres se brouillent et mon nom disparaît

Je prétends quelquefois à jouer ma musique

Mais les vents facétieux la noient dans les marais.

Je suis de ces passants dont on oublie la forme

Sous le soleil la pluie, vite, je m'évapore

Vite, je me dissous. Vite, disparais.

La ligne

J'approche de la ligne ; oubliant le vertige

J'allonge un peu le pas.

La lumière crayonne quelques signes

Que je ne comprends pas

J'avance, métronome, vers le point de la ligne

Qu'on ne reconnaît pas.

Dans ma marche, je trace, de la main

Des symboles puis j'en oublie le sens

Ils ne me guident pas.

Je pétris la matière, la sculpte

A ma manière

Puis, la voit, incrédule se muer en poussière

Qui recouvre mes pas.

Quelques silhouettes – accortes – m'émerveillent

Je tente de me joindre à leurs pas

Mais des reflets d'hier

M’envoûtent, me désespèrent.

Me poussent au faux-pas ?

J'approche de la ligne

Sans vertige...

Ou pas.

Errance

Il renonce aux bagages

Clés, cartes, même aux mouchoirs.

Il oublie jusqu'à son âge

Délaisse le moindre espoir.

Il se met en marche, la terre

Redevient sa maison

Dans son sommeil, la lumière

Enfante ses horizons.

La nuit, les reflets de la lune caressent son visage

Des ombres, avatars versatiles, mystères

Esquissent, figurent les présages

Que les ressacs têtus délavent, oblitèrent.

Le jour, sa mémoire des lieux,

En décors, en mirages,

Ebauche quelques chemins

Prépare son passage

Que des vents capricieux

Effaceront demain.

Il erre ; ses pieds soulèvent la poussière

Qui déjà, se dépose à chacun de ses pas.

Funambule 2015

Je glisse sur un fil
La chute me dévisage
Vers quel côté vais-je tomber ?
A moins que le vertige
Ne m'invite...
A voler

Dessous tout est là
Sombre multicolore, aigreurs
Dessous tout s'invente, s'épuise
En d'instables lourdeurs.
Funambule, je glisse
D'erreurs en erreurs.