Dans le
creux de l'iris qui tremble sous le vent
Des
nuages s'amusent à peindre, estomper
Quelques
grains de lumière, complices, sautillants
Et mes
yeux mécaniques s'épuisent à chercher
La
planche cathodique vestige de ce temps
Sur les
bancs de l'école, où meurent les talents.
Nommer
plutôt que voir ; croire sans regarder.
Dans le
brun de l'iris qui habille tes yeux
Je rêve
de délices ; avide, je te veux.
Et la
poussière vole, étonnée de troubler
Tant de
regards atones, vides, programmés.