Mon parchemin ? Une aile de
papillon.
Le pollen d'une fleur pour
encre
Et la plume,
l 'antenne d'un frelon.
Ecrire...
Ecrire, peindre en mots,
retracer
Le battement des âmes, la
danse des vapeurs
Estivales, où naissent les
mirages
Où meurent les troupeaux
Où s'érigent colonnes,
stagnent
Mornes, les eaux.
Dessiner la musique des
astres misanthropes
Décire le chaos des ordres,
conventions
La froideur de nos stelles,
noirceur des camisoles
Qu'allègres, dérisoires,
hommes, nous tissons.
Ecrire, peindre écrire,
jusqu'aux bouts du tunnel
Jusqu'aux tréfonds du puits
Tout au bout. Loin. Plus
loin.
Ecrire...
Epuisé, renoncer à écrire,
peindre ou dessiner.
Et sous l'oeil décillé,
oublieux, sous sa mire
Voir, pour la première
fois.
L'histoire, le dessein, la
danse, la musique
Tout y est. Tout y était
déjà.
Sur l'aile du papillon.
