Au vol

Offre. Offre ta caresse

Aux vents

Vois comme elle s'envole

Loin, par-delà ces

Artistiques voiles

Cambrures de nos formes

Qui enrobent la plaine

Les dômes  les vallons

Brumes de douceurs

Comme autant de baisers

Que donne le ciel

Au sol.

Reçois. Reçois ce qui caresse

Ce qui griffe poudroie

Reçois ce qui égrène

Ce qui gifle foudroie

Reçois cette blessure

Qui trace sur tes lèvres

De si étranges phonèmes

Reçois ce qui te brûle

Ces anciennes  misères

Reçois le doux, le tiède

La morsure du froid.

Reçois cette caresse

Apportée par les vents

D'au-delà

Tendresse du baiser

Que te donne le ciel

Au vol.

Poudre.

Ce n'était plus un arbre, pas même du bois mort. Une carcasse frêle que fait grincer le vent. Du haut de sa colline, sous ses racines nues, un pays se devine, de poussière vêtu. L'herbe sèche, rebelle, s'accroche où se peut. Des buissons agonisent, la terre se craquelle, poudroie. L'aube triste, éphémère ploie déjà sous le joug d'un soleil très factice qui consume, foudroie. Quoi de plus triste qu'une aube triste ? Dans les vallées atones, les traces se confondent, s'enlisent, s'entremêlent. Disparaissent en avenirs perdus. En ces lieux asséchés la mémoire s'étiole, se désagrège. Fond.

Il avance. Pensées qui l'ensorcellent de leurs tristes refrains. Peurs - leurs complices - qui l'insèrent de leurs liens. Il avance, silhouette grisâtre adossée à son ombre vacillante figure, avatar filiforme d'un passé ressassé. Il avance mais la plaine recule au rythme de ses pas. Aveugle, tout autant qu'invisible, il s'ingénie à ignorer, et le chant de la fontaine lui reste étranger. C'est tout juste s'il entend un bruit vague qui le laisse confus. Invisible, tout autant qu'aveugle, il s'évertue à ne pas oublier ce qu'il sait du passé. Et si le vent lui fait cortège, si les couleurs dessinent signes et repères, ils ne sont désormais à ses yeux que des décors d'hier ou de vagues chimères au hasard dispersés. Quelques vagues vestiges de lieux  désenchantés ; son futur du passé.

Au soir, sur la couche de terre grise, sur son lit de gravas, la farandole folle de ses pensées ne cesse de l'agiter et ferme toute porte aux rêves guérisseurs. Il dort mais d'un sommeil qui ne soigne pas. Qui n'éveille pas. Au matin, somnambule, il répète ses pas. En ces lieux, automate, sa mémoire s'étiole, le désagrège.

Hier.

J'avais une manie, hier.

Je n'en sais plus la forme

Au détour du bonsoir

Le pourquoi s'est dissous

Sous une trace sombre.

Et les faces s'empilent

Haut, chez le brocanteur

D'âmes, où je devine

Mille miroirs trompeurs.

J'avais une cohorte

De lignes hachurées

Des limbes jusqu'aux tombes

Quelques tracés fidèles,

Plumes, de pleins, de déliés

Chemins de labyrinthes

Ouverts aux catacombes.

J'avais quelques vergognes

En guise de danseuse

Engraissées aux talents

De funestes besognes

Quelques lunes équivoques

Apprêtées de candeur

Prémisses si fragiles

Que le zénith révoque.

Et mes songes s'estompent.

J'ai eu mes simulacres

Mes rêves costumés

Des paradis d'ébène

Sous des masques de nacre

Un manège qui grince

La fontaine tarie

Et les plis impeccables

Aux jupes de majorettes

Qui

De leurs jambes graciles

De leurs pas d'arpenteur

Piétinent le pavé

Virginales coquettes.

Mes songes s'assoupissent...

J'avais. C'était hier

Au détour d'un bonjour

Le pourquoi s'est dissous

Dans la douceur d'un baume.

Couture.

Au bout de l'étincelle, un fragment de miroir

Des rêves, toutes celles qui hantent les dortoirs

La vie, comme en pénombre, respire lentement

Caresse toute tombe ou berceau, patiemment.

Nous sommes, jusqu'au vertige, assemblages oubliés

L'écume comme l'onde, l'océan courroucé

Nous sommes, sous la croûte, la plaie qui nous ravit

Le geste qui suture, la cicatrice honnie.

Quelquefois la musique retisse quelques liens

Quelquefois, une aurore, comme un ange-gardien

Quelquefois un murmure, presqu'un chant

Mélopée...

Un horizon peut-être

Un fil. A consoler.

Mandala

Sur la branche d'un hêtre

J'ai poussé un soupir.

Tremblement du feuillage

Entrelacs mordorés,

Quand le ruisseau fredonne

Sous les replis moussus

Un souvenir dépose

Un parfum capiteux.

Ondes sentinelles

Flux mystérieux

Sous mes paupières peignent

Un mandala précieux.

Voyage

J'ai poussé une porte, descendu l'escalier ; j'ai poussé une porte, traversé la forêt. La couronne que j'emporte, au fond de la vallée, scintille de mes rêves, de leurs ombres prospères, que patiemment, j'attends.

J'ai poussé une porte. Egaré, j'ai prié, espéré la lumière ; j'ai repris le sentier. Je n'étais plus de glace mais pas encore de lin. J'allais par les traverses, les sentes improbables, les allées consumées. Je traquais les aubes, les aurores, les recommencements, les déclins périssables, les fins et leurs vertus. J'empruntais les routes peu carrossables et les voies sans issues. J'errais de forges en grottes, de douves en crevasses, j'errais sous les pâtures sans croiser de berger, j'errais dans le maquis, rêche de mes pensées. Je manquais de vacances. De vacances de moi. Je n'étais plus de glace et c'était déjà ça.

Je poussais d'autres portes qui ne résistaient pas. Etait-ce inutile ? Pourquoi presser le pas ? Etais-je plus qu'une ombre en devenir ? Pour l'instant je m'estompe en vue de ce destin. Je m'entraîne, m'exerce, m'approprie le chemin. Je m'ébroue dans les brumes, aux confins du sans-forme. Trop loin ?

Une goutte s'écrase et la feuille frémit. Le parfum de l'aurore déguise le sentier. Une cloche lointaine me convoque. Je viens...

Quelques brindilles sautent, des feuilles mortes crissent. La brume, bien sûr fait escorte. Des formes équivoques me disent d'où je viens. Déjà, je les ignore. La terre, molle, aspire mon élan et mes pensées s'enlisent en des amas spongieux. Les printemps sont des cartes, des dessins griffonnés sur la peau, des rêves indociles. Prémisses. Soubresauts. Les hivers sont des livres ouverts sur les mémoires, des romans facétieux aux chapitres incomplets d'épopées, de boudoirs... Mille miroirs enferment le héros. Mille parfums l'enivrent. Milles potions manœuvrent.

Je m'étais assis là, à l'aplomb de ses berges, sous l'offrande des vents. J'entendais la musique, j'écoutais le silence. Simultanément. Je voyais les nuances des bleus, des verts, des beiges ; la danse des nuages colorant les courants en un tableau mouvant. Je suis resté là, assis, fasciné par l'étreinte, le doux accouplement du fleuve, de la terre et leur miroir fragile, de l'orient au couchant.