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Dans le creux de l'iris qui tremble sous le vent

Des nuages s'amusent à peindre, estomper

Quelques grains de lumière, complices, sautillants

Et mes yeux mécaniques s'épuisent à chercher

La planche cathodique vestige de ce temps

Sur les bancs de l'école, où meurent les talents.

Nommer plutôt que voir ; croire sans regarder.

Dans le brun de l'iris qui habille tes yeux

Je rêve de délices ; avide, je te veux.

Et la poussière vole, étonnée de troubler

Tant de regards atones, vides, programmés.