Au
bout de l'étincelle, un fragment de miroir
Des
rêves, toutes celles qui hantent les dortoirs
La
vie, comme en pénombre, respire lentement
Caresse
toute tombe ou berceau, patiemment.
Nous
sommes, jusqu'au vertige, assemblages oubliés
L'écume
comme l'onde, l'océan courroucé
Nous
sommes, sous la croûte, la plaie qui nous ravit
Le
geste qui suture, la cicatrice honnie.
Quelquefois
la musique retisse quelques liens
Quelquefois,
une aurore, comme un ange-gardien
Quelquefois
un murmure, presqu'un chant
Mélopée...
Un
horizon peut-être
Un
fil. A consoler.
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