lundi 30 octobre 2017

Couture.


Au bout de l'étincelle, un fragment de miroir
Des rêves, toutes celles qui hantent les dortoirs
La vie, comme en pénombre, respire lentement
Caresse toute tombe ou berceau, patiemment.

Nous sommes, jusqu'au vertige, assemblages oubliés
L'écume comme l'onde, l'océan courroucé
Nous sommes, sous la croûte, la plaie qui nous ravit
Le geste qui suture, la cicatrice honnie.

Quelquefois la musique retisse quelques liens
Quelquefois, une aurore, comme un ange-gardien
Quelquefois un murmure, presqu'un chant
Mélopée...
Un horizon peut-être
Un fil. A consoler.

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